Te esta dando mucho miedo.
Paranoia al oído y sudor de frente sabia.
Mocos que se desprenden de las armas grises y se inmiscuyen en una vida de soledad y religión...
Debido a las grandes excusas y conflictos, tomas una rama. Haces una gomera de dientes y aprietas hasta que sangre.
Tenes 16. Coleccionas figuritas de hojas secas que levantas en motines de fugas, y sin saberlo, completas el album varias veces.
De guantes bordó son las orillas de tu vida, camuflados de sangre ajena, a veces la propia.
Cargas el fusil como quien se toma un tinto, y a trabajar. Te tomas el taxi verde, compartido por su puesto, y llegas a la oficina. Linda vista.
Rodeado de fieras intratables y balbuceos de perdón, completas formularios con tripas estridentes de canciones repetidas. La FM no alcanza.
Tu internet, es el sonido de los pájaros que postean a diario por las mañanas y tu mouse es un raton de verdad que te come las agujetas.
Miradas cansinas y perdidas te esperan hoy, sedientas de venganza durante las olimpiadas genocidas. Muerte y revolushion.... tan fashion. Me parece que esta de moda.
Por que con fusiles y no con rosas?
Que pregunta estupida....Porque las rosas no matan, solo pinchan.
Sed de ser y querer poderlo ser de nuevo. Revolución digna de mentiras y alcornoque...
La sopa esta servida... a quemarse la lengua.
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