Cirujarana.

- Bisturí.
- Sutura por acá.
Charlas de quirófano que distan mucho de los peces de colores.
Acciones que no arreglan nada, solo el cuerpo.
- Falleció
- Hora de muerte? ninguna. Para qué?
Se fue... volvió. Ninguna chaveta va a quedar suelta y los gorgojos de sangre van a quedar impregnados en la pileta.
Nada vas a poder arreglar con ese hilo, suculento de emociones y proyectos perdidos.
No para de sangrar, se va a morir.
No intentes nada estúpido. Subite a la camilla y dale golpes a tu ego y a tu ingenuidad.
Ponele un aparato respiratorio al pulmon de tu educación.
Pincha con jeringas de papel tus sueños, y hacelos vivir por un rato... no tenes huevos para usar agujas de verdad.
Delega a los enfermeros operaciones importantes y atenete a las consecuencias...siempre haces eso.
Sos el director de un hospital que no existe, que no opera, que no sana, que no prospera, que no quiere, que no trata, que no puede.
Estas encontrando pistas para despistarte... ya te perdiste.
No sos consciente de lo que tenes, de lo que tuviste.
Haces jugos de naranja para los pacientes con frutos rancios... se los vendes a altos precios. Ganas.
Ellos te miran, te conocen. Saben que en cualquier momento los pasas a terapia intermedia para que se mueran. Lo saben y no sabes o no te importa.
Hacete el favor. Retirate.
Para esto no servis...
Para esto y para nada.